Der Locher ist schwarz. Der Locher macht Löcher. Endlos… Mein Salz. Mein Pfeffer. Wende ich mich vom Locher ab, dann ist dort noch ein Locher. Der Locher ist weiß. Ich loche. Ein rechtes Loch; Ein linkes Loch. Ich sehe schwarz. Mein Pferd ist gelb und schlank. Wenn ich ihn betrachte, läuft es mir eiskalt den Buckel run ter und springt umher. Der Locher ist groß. Der Locher ist falsch. Ich hebe ihn auf. Ich rieche Lampen. Wenn ich Karpfen nähe, loche ich. Wenn ich Larven sehe, koche ich. Wenn ich shoppen gehe, shoppe ich. Mein Locher, die Essenz. Stirbt mein Locher, stirbt auch das Huhn. Und eh wir uns vertun, ist die Woche um.